El rumbo se ha perdido, el olor de la vida desapareceen el desorden del agua.Ahora que la oscuridadse ha tragado a los dioses posibles,del desamparo nacen, del cerebro aterrado,las preguntas mayoresque dormían como fieras en el diseño legible del mundo.

El rumbo se ha perdido, el olor de la vida desapareceen el desorden del agua.Ahora que la oscuridadse ha tragado a los dioses posibles,del desamparo nacen, del cerebro aterrado,las preguntas mayoresque dormían como fieras en el diseño legible del mundo.

Lamia LarkinLove

Memorias-Del-Ouroboros

“Al Terminar Un Cuento Me Sentía Siempre Vaciado Y A La Vez Triste Y Contento, Como Si Hubiese Hecho El Amor (&Amp;Hellip;.) Aunque Para Saber Si Era Bueno Tendría Que Esperar A Releerlo El Día Siguiente.” Ernest Hemmingway

&Amp;Ldquo; No Me Adaptaré Al Mundo. Me Adapto A Mí Misma.” -Anais Nin.

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Henrik Ibsen (1828-1906)

Wassily Kandinsky, “Tanzkurven: Zu Den Tänzen Der Palucca,” Das Kunstblatt, Potsdam, Vol. 10, No. 3 (1926)

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Escritores Fumadores (I) &Amp;Hellip;Y La Muerte Se Paseapor Todos Ladosen Esta Habitaciónfumando Mis Cigarros&Amp;Hellip;Charles Bukowski Louis Althusser Allen Ginsberg Jean Cocteau Jean Paul Sartre Henry Miller Virginia Woolf Hermann Hesse Albert

Escritores Fumadores (Ii) [&Amp;Hellip;] Así Me Gustaría Quedarme Siempre, Frente Al Fuego, Junto Al Mar, Entre Dos Perros, Leyendo Los Libros Que Harto Trabajo Me Costó Reunirlos, Fumando Mis Pipas [&Amp;Hellip;]&Amp;Ldquo;. Pablo Neruda William Faulkner

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